Я не ахти, какой поэт,
Скорее – никакой,
Прошу надёжный дать совет:
Что делать мне с рукой?
Ей только б буковки впивать
В бумаги мятый лист,
Штаны, стирая на батист,
Не уходя в кровать.
Ей только б кофею глоток,
Ржаного хлеба ломоток,
В затылок солнце – сто свечей,
Да в зубы соску погорчей…
За это всё,
Она, сыта, пьяна,
Зовёт на призрачный овёс
Пернатого Коня.
Я не ахти, какой поэт!
© Copyright: Валентин Небесный, 2006
Свидетельство о публикации №106030101528
Свидетельство о публикации №106030101528
Рецензии