Чувства

Со мною что-то происходит:
Мне кажется, он меня любит.
Конечно, не так, как я бы хотела,
Но я ведь счастлива, иак в чём же дело?

Он кажется мне добрым и милым,
Смелым, заботливым, нежным, любимым.
Но иногда мне бывает очень больно
Из-за мысли, что не люблю его сильно.

А вдуг это снова будет ошибка,
У меня снова исчезнет улыбка,
Я снова буду на всех "наезжать",
Буду папу опять вспоминать.

Хотя я его вспоминаю и так,
Если есть причина или просто так.
иногда я хочу ненавидеть отца,
При всех хочу назвать его - овца.

Но странное что-то случается вдруг:
Иногда я хочу назвать его - друг.
Я понимаю, что ТАКОЕ трудно простить:
Бросить ребёнка, когда он не может ходить.

Но ничего не могу поделать с собой,
Он мне никто, не супер-герой.
Мне очень хочется поговорить об этом,
Но боюсь, никто мне не поможет в этом.

От этой мысли мне хочется заплакать, разрыдаться,
Рассказать о своих чувствах, "проболтаться".
Как любой ребёнок, я мечтаю о нём,
Чтобы он был со мной и ночью, и днём.

Мечтаю при всех назвать его - папой,
Чтоб раасказал, как скучал он за мамой.
Но обида сос мною будет всегда,
Потому что не будет так никогда.

И поэтому я стараюсь любить,
Дружбой любимых всегда дорожить.
Ведь сейчас, в наши трудные дни
Жить надо так, будто больше не настанут они.