Был дождливый ноябрьский день,
Серость неба давила прохладой.
И все мысли, видать, набекрень
Рождены. И пропитаны ядом.
Дав поистине жирный прирост
Едких слов под предлогом таланта,
Стих в бумагу въедался и рос,
Брызжа желтой слюной оккупанта.
Разрушительной стала игра,
Словно реквием псевдо поэту.
Вышло детище из-под пера
В черный саван ехидства одето.
И в бессилии нервном томясь,
Разливал в скуке кровь со словами.
Утолял жажду пошло и всласть,
Похмеляясь чужими слезами.
Приговор тороплив и суров,
Но иначе нельзя здесь, как видно:
Не пишите, поэты, стихов,
За которые может быть стыдно!
Бесконечная история
© Copyright: Игорь Антоненко, 2006
Свидетельство о публикации №106022802872
Свидетельство о публикации №106022802872
Рецензии