Называли его графоманом,
Разгильдяем и алкашом.
Хоть не лазил он по карманам,
Говорили:
– Не хорошо!
Говорили, что он не вправе
Пить вино и ругать весь свет.
Говорили о ложной славе
И, что вовсе он не поэт.
Говорили, а он всё слушал –
Не обидчив был на слова –
И спиртное как прежде кушал,
И считал, что глупа молва.
Но однажды взорвалось сердце
И не спас его добрый врач.
Так и дожил поэт до смерти
Без признания, без удач.
Лишь лет двести спустя, случайно,
"Раскопали" его стихи,
И воскликнули:
– Гениально!.. –
Так уж были стихи лихи.
И поставили в старом сквере
Крытый золотом монумент,
И за стол помянуть присели,
И признались:
– Да, был поэт.
19.07.98г.
Поэт
© Copyright: Игорь Окулич, 2006
Свидетельство о публикации №106022801670
Свидетельство о публикации №106022801670
Рецензии
Как часто это происходит,
Но жизнь напрасно не проходит...
Хорошо пишите, буду заглядывать в гости, Нина
Змеюка Серебристая 05.03.2006 23:30 • Заявить о нарушении
Но жизнь напрасно не проходит...
Хорошо пишите, буду заглядывать в гости, Нина
Змеюка Серебристая 05.03.2006 23:30 • Заявить о нарушении