Дешёвым стихом я пою о святом...
Дешёвой конфеткой жую неудачи.
И мою полы под гитарные плачи
На том, на восьмом, на своём.
И шастает время заученным маршем
В притихших углах перемытой квартиры.
А на ночь – таблетка, страничка сатиры…
И всё не о том, не о том…
И я не о том. А марктвеновский Том,
Взрослевший со мною, ко мне не вернулся.
А вот уж и утро, и сын мой проснулся,
И шепчет о чём-то простом.
И я ль не везуча? И мне ли не лучше
Глотком коньячка позабавить удачу?..
Но мою полы, и по-прежнему плачу
О том неизменном своём…
Свидетельство о публикации №106022500706