Забытый дух земли московской

Забытый дух земли московской печальным образом встает,когда вечерний поворот стирает марево забот,и хороводу стен кремлевских двенадцать на часах пробьет.Москва пуста, а мне не спится.Шуршит асфальт, машина мчится,и бывшим мостовым приснится,как лошадь погонял возница,быть может, рынок на Хитровке,где в кислых вздохах кабаков,способная на все уловки,гнездилась голь семи ветров.В сей час с душою философской глаз не сомкнет, как звездочет,какой-то юный Гиляровский,которого столица ждет.Теперь давно зовут Арбатом окраину. Судьбу дворов, своей историей богатых,он выплеснет без лишних слов. Моя Москва в огнях рекламы,в неоне красочных витрин,у жизни нет другой программы,проходит век, как год один.Уже почти отстал двадцатый в безумном вихре скоростей,проспект был улочкой когда-то,теперь не спит без новостей.«А судьи кто?»- вопросом вечным в огромном ворохе забот,сегодняшний прогресс беспечно на фоне города встает.Всему колокола глухие,гудки натужно заводские,гул буден, праздники святые,как прежде подведут итог.И суета сует с надеждой столичный обобьет порог.