Депрессия

Вновь я спешу листок бумаги взять,
когда в тиши приходит вдохновенье,
поставив на груди моей печать,
и я уже не в силах не писать,
волшебному поддавшись повеленью.

Но долго я сижу с пером в руке,
передо мной лежат листы бумаги,
стекает время, как вода в реке,
роятся мысли где-то вдалеке —
неясные, без цели и отваги.

Аморфные, без жизни и огня,
боящиеся собственных неверий,
скрываясь в тень при ярком свете дня —
они пугают также и меня,
окутывая мраком суеверий.

И кажется, что мой огонь угас,
и краски жизни блекнут с каждой строчкой,
и помнится Бальзаковский рассказ,
где кожа уменьшалась каждый раз,
и очень скоро превратилась в точку…

Понять себя становится сложней.
Мне рифмы и созвучия мешают.
Пусть стала я, возможно, и мудрей,
но суховеи проходящих дней
источник мой жестоко осушают.

Уже завяли многие цветы,
уже знаком и горький вкус полыни,
бесплодными состарились мечты,
желания бесцветны и пусты,
как скудная растительность пустыни…

Сжимает душу серая тоска,
вгоняя дух в уныние и скуку,
и тянутся минуты, как века, —
депрессии холодная рука
впилась в мою ослабленную руку…