Она подарила увядший цветок
Мне, раньше по ней засохшему,
Он так обессилено на руку лег,
Услышав: забудь по-хорошему.
Она меня знала, как многим другим
Неведомо было прислушаться,
Она меня знала, как трепетный стих,
Готовый от звука разрушиться.
И я разрушался, и изо дня в день
Вновь рос в это прахе трепетном,
Как сорный цветок сквозь асфальтовый плен,
Как стих в ожидании шепота.
Но смятый, разрушен, растоптан во тлен,
Уже не взойду вверх стеблем.
-Забудь по-плохому, я сорван совсем,
И прах мой цветам не внемлет!
Свидетельство о публикации №106022101100
Очень красивая строчка! Это что-то невероятное…Это такое сравнение – как надежда на жизнь что ли…
Да и вообще, знаете, очень образное стихотворение, я такие называю – с картинкой :)) только поймите правильно, это в самом-самом хорошем смысле.
«Как трепетный стих, готовый от звука разрушиться. И я разрушался…» Ох-х-х…
Денис, очень многие Ваши стихотворения с такой надрывностью внутренней, и только так, видимо, и ПЕРЕЖИВАЕТСЯ что-то…
Спасибо,
Юля
И-Юль 15.03.2006 06:58 Заявить о нарушении
Заранее извиняюсь за скаредность отзывов, (но) самое главное - оно такое перезвучно-личное, что и писать об этом, как заново...
А в целом, готов усеять многоточиями каждый из написанных Вами стихотворений.
Денис Добрачев 20.03.2006 06:03 Заявить о нарушении