поэты 21 века

Тысячи поэтов разбросаны по России
Их слова мудры, а фразы красивы.
Им эта тема посвящается и не для смеха
Всем желаю успеха. Поэтам 21-го века.

Рождённые любовью на берегах Волги
Расписались кровью на великом пороге.
Дело чести началось ещё в детстве.
Я знаю, помню – мы всегда будем вместе!
Поднимая глаза к небу, ожидая рассвета,
Стоят поэты 21-го века.
За миллионы метров слышим фразы друг друга
Мы части одного неразрывного круга.
Лирика солнца, музыка ветра,
Симфония мыслей в величии человека.
Величие времени намного-много выше,
И Великий однажды голос смерти услышит.
Но мы дышим, значит, нужно двигаться к цели,
Делать дело, умножать свою цену.
Стать недовольным всем существующим,
Чтобы однажды создать что-то лучшее.
Слышите?!! - нет, мои слова летят в бездну.
Я порой думаю, что всё бесполезно,
Грязно, страшно, становится душно,
И ничто не важно, и ничего не нужно.
Волга! Где ты? Забери своего поэта,
Туда, где лето, туда, где моё детство.
Не по средствам я выбираю свою цель.
Но сегодня скажу хватит. А завтра новый день.
Я в тень не уйду, слышите, я буду биться
К своему стремиться, Богу молиться.
Как птица вновь взлетает в облака.
Я буду делать то же, наверняка.

Один поэт мне сказал однажды:
«продолжай дело, вперёд» - как это было важно.
Брат. Знай, ты будешь мною гордиться.
Хотя не буду торопиться, всё может случиться.
Ведь моя Россия каждый день другая.
Себя не понимая и друг друга ругая,
Утопаем в море грязи, фальши.
Что было раньше? Что будет дальше?
Мудрый! Скажи своё слово,
Когда снова люди на грани срыва.
У обрыва мира он пытался сказать,
Но его не слушали, он хотел убежать.
Куда бежать? – не знал, его не понимали,
Снова камни бросали. В грехе обвиняли.
А что грех? – это их громкий смех.
И погиб мудрец, для них лишний человек.
А на могиле поэта написали куплеты,
Отразился луч света уходящего лета.
Синим цветом небо. Чёрным цветом люди.
Ладно, хватит, осуждать не буду.
И всё-таки где же вы, люди, когда нужна ваша помощь?
Слова улетают в бесполезную ночь.
Но нет слёз для обиды на кого-то.
Я разрываюсь на части, понять пытаясь что-то,
Да… сказать пытаясь что-то.

Ужасный город. Свалка отходов.
Живую природу убили уроды.
В таких местах рождаются многие поэты.
Не такие, как другие, они видят всё это
С музыкой ветра сливаются голоса их души.
Не желая слушать крики, глохнут их уши.
Не желая видеть ужас, слепнут их глаза.
Лишь поэты сильные, лишь они могут сказать.
И кричать, когда никто их не слышит,
Но всё равно пытаться сделать всем лучше.
Не каждый, кто рифмует, достоин быть поэтом,
А только тот, для кого смысл жизни в этом.
Себя не нахваляя, других не опуская,
Настоящие МС свой огонь зажигают.
В сердце живого каждого человека
Звучит и не умрёт никогда музыка ветра.
 
Тысячи поэтов разбросаны по России
Их слова мудры, а фразы красивы.
Им эта тема посвящается и не для смеха
Всем желаю успеха. Поэтам 21-го века.