Что же еще во мне осталось своего?
От счастья?
"Десять на пятнадцать"
На письменном столе
Окно.
А что еще могло остаться?
За ним мы навсегда вдвоем,
Согретые своей любовью.
Как жаль, что я, разбив его,
Только испачкаю ладони кровью.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.