Ухожу...

Ухожу.
А куда - не знаю,
и вернусь ли
когда опять...
Не хочу,
как тогда по маю
душу с сердцем
зазря терять.
Все равно ты
о том не пишешь,
что хотел бы я прочитать,
хотя все ты прекрасно слышишь,
просто ты...
как помягче сказать...
А зачем
говорить мне что-то -
все равно,
как об стенку горох:
у тебя другая забота -
есть другой,
что тебе не плох.
Он твои
получает письма
без проклятий
на интернет,
у тебя с ним
случились числа -
для меня же
которых нет.
Не хочу так.
Ты будь довольна -
я виновен
во всем опять.
У тебя же
ведь всё - невольно,
и, конечно же, ты - не...
изменница.

Изменяет тот,
кто был честен -
ты всегда же
лживой была,
и конец
у таких известен -
любить,
пока всем не дала.
Да пойми ты -
давай, как хочешь
и кому хочешь
себя давай,
хоть днем,
а не только ночью -
только меня тогда
забывай.
Иногда лишь
со мной не надо.
Вот поэтому
я ухожу.
Не нужна мне
твоя полуправда -
это то же, что и неправда.
Я вперед,
где тебя нет,
гляжу.

Ухожу.