Из Р. М. Рильке. Сонет к Орфею. 2, 8. Памяти Эгона фон Рильке

Борис Скуратов
Помню немногих детство друзей безвозвратных,
Парками скрытый город родной;
Как мы встречались на путях непонятных
И, как ягненок с опавшей листвой,

Молча вели разговор. Счастье дней погожих -
Чье оно? Чьим оно быть могло?
Все расплывалось среди незнакомых прохожих
В страх долгих лет. В сердце легло.

Мимо неслись в дымке прощальной повозки,
Нас обступали дома - есть ли кому забота
Нас узнавать? Время ли лучший врач?

Нет ничего. Только мячи. Их полоски.
Даже не дети… Но вдруг, кажется, кто-то
Тут же исчезнувший вышел - и падает меч.


© Copyright: Борис Скуратов, 2006
Свидетельство о публикации №106021601982
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Борис Скуратов
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Борис Скуратов