Он поэтом стал случайно,
Выливая на бумагу,
Что в душе сидит печалью,
Что глазной не стало влагой.
Людям нравились баллады,
Потому что было в рифму,
И душевные разлады
По прочтеньи сразу тихли.
И, казалось, между строчек
Где-то тихо пело счастье.
Он не ставил многоточий,
Точкой усмирял он страсти.
И как только вдруг из дали
Раздавался звонкий голос,
Дети плакать прекращали,
Возвращался цвет на волос.
В январе или в июле
Солнце раздвигало тучи.
Тихо говорили люди:
«Он прошел, и стало лучше!»
И пока твердыня носит
Этот редкий самородок,
Сочинять он вряд ли бросит
Под ритмичный стук колодок.
Колодки
© Copyright: Сергей Горбачев, 2006
Свидетельство о публикации №106021500083
Свидетельство о публикации №106021500083
Рецензии