Я с лета не писал стихов.
Мне осень-как по сердцу нож
Мой стих замерз от холодов,
Он на размер-то не похож.
И вот коряво что-то я
Пишу на маленьком листе.
Так, где-то там”Ну что ж, друзья!
И знаю, это на холсте”
Это трудней, чем сто кило
Взвалить на плечи и пойти.
А в голове все поплыло,
Там вдохновенья не найти.
В мозгу пылает лютый жар,
И в горнах печки бьется стих.
Как Усомнившийся Макар,
Ищу я правду за двоих.
Лет через сорок буду я,
Напыщенный и весь седой,
Лгать в мемуарах:”Что ж, друзья
Стихи дружны были со мной”
Макар
© Copyright: Анатолий Шумилов, 2006
Свидетельство о публикации №106021301109
Свидетельство о публикации №106021301109
Рецензии
Давай лет через сорок напьёмся? А?
Ну не весь же век в трезвенниках ходить?
Евгений Шамильпан 04.12.2006 14:40 • Заявить о нарушении
Ну не весь же век в трезвенниках ходить?
Евгений Шамильпан 04.12.2006 14:40 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.