Губы лгут красивые твои...

О своей ты пишешь дикой боли.
Только, где она - вот эта боль? -
Между ног твоих, где все в любови
Иль в душе и сердце? Мне позволь
Усомниться в правде тех признаний,
Что давала ты под свет Луны,
И теперь слова твоих терзаний
Просто ложью искренней полны.
Ты мення в любви не получила,
Вот и пишешь ты про боль сейчас -
Ты себя уж слишком приучила
Получать с победой каждый раз,
На кого ты взгляды положила
Глаз путанских. Это не по мне,
Хоть меня ты сильно ворожила
В ночь загадок наших при луне.
Фальшь твой тебя насквозь пронзает,
Пусть ты пишешь яркие стихи.
Только тот, кто сердцем любит - знает:
Ты своё получишь за грехи.
Ты уже своё вот получила
Тем, что нет тебе моей любви.
Ты меня к себе не приручила
За слова фальшивые твои.
Я твои стихи любил, по правде
Если это стоит мне сказать,
Но тебя... в твоём увидел взгляде -
Сволочь ты, не только просто ****ь.
С ****ью, может, иногда и можно
Разговор душевный провести,
Но со сволочью... всё будет ложно.
Ты меня за это уж прости.
Не пиши в стихах своих страданий
Из-за нашей выпавшей «любви» -
Невзаимность у твоих признаний,
Губы лгут красивые твои.