Душа легкой бабочкой бьется в твоем сердце, завороженная каким-то незримым светом пустоты, хрустальным звоном пространства.
Упиваясь своей болью, терзать себя, вырывать кусочки души, как раненый орел вырывает свое мясо, думая, что с кровью уйдет и боль. Птица умирает в небе. Душа умирает там же.
Не всегда душа человека похожа на птицу, чаще душа – бабочка, трепещущая бабочка. Яркость ее крыльев мнима. Сотри с них пыльцу и.… Как всегда увидишь фальшь.
Кровь на твоих пальцах – лишь слезы на закате. Грустный блеск твоих глаз – отражение солнечного луча, попавшего в линзу капли дождя. Улыбка – рефлекс.
Но есть ли хоть что-то истинное в этом мире? Думаю, нет, ведь мир лжив. В мире должен быть мир. Но логика так же лжет. Мир полон боли. Душа человека забита горечью. Тоска у нас в крови.
Жизнь – это лишь процесс умирания…
Жизнь это лишь процесс умирания
© Copyright: Мария Дудина, 2006
Свидетельство о публикации №106021102391
Свидетельство о публикации №106021102391
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
