Что я один, без Вас, читатель?
Я сам себе писать отвык.
Тогда рождается писатель,
Когда он к критике привык.
В восторгах или же в упреках
Бурлит он в творческом котле.
Того, чего не видно в строках,
Выносит он на суд толпе.
Не ради глупого невежды,
Не ради криков похвалы,
А ради сладостной надежды
Поднять святое из золы.
То малое, что в нас осталось,
И с чем живет из века в век,
В чем черпает любовь и жалость,
Любой нормальный человек.
Писатель тем хорош, не скрою,
Что как художник на холсте,
Способен каждому изгою
Привить стремленье к красоте.
Затронуть внутренние струны,
Но не играть на них смычком,
А наблюдать, гордясь, с трибуны,
Как чувства верховодят в нем.
Потом, стоя подстать герою,
Закончив проповедь свою,
Из тьмы спасенною душою
Похвастать ангелам в раю.
Что я один...
© Copyright: Андрей Дубков, 2006
Свидетельство о публикации №106021000599
Свидетельство о публикации №106021000599
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.