очень личное

В ночном бреду,
Среди могил
Любимый призрак
проходил

Моргнул
И бровку приподнял,
Лукаво глянул,
Приобнял…

Вдохнул науки,
Страсти пыл,
И вкуса тоже
Не забыл.

Красот от песен
И стихов
Не пожалел,
- он был таков!

Силен, умен.
Красив и горд.
Он был отважен,
Смел и тверд…

Но как в
Безудержной душе
Сдержать
Стремленье к пустоте?

И силу, мощь
Свою измерить
Решил,
Доверив жизнь игле.

Чрез девять лет,
Как сквозь века
Над нею
сжалилась судьба.

И, вот, идет она
С малышкой,
А он навстречу ей
Один.

Один был,
Выживший из всех,
Восмью детьми
Непризнан…

С разбитым телом,
Мертвым взглядом,
Судьбой унижен.

Ах, ведь иначе
жизнь могла
не шьёт, а рвёт
ее игла.

Их развела
судьба путями
и даже,
поменяв местами

теперь
она уже умней
красивей, тверже
и сильней

он где-то там
ведет свой быт
ломает, строит,
колотит…

она в работе
и в делах.
Семья, стихи,
Когда в гостях…

Проходят дни,
Года, столетья,
Меняем страны,
Города…

Не поменять
всё это скопом,
что бы попасть
опять туда.

Бродить с тобой
в ночи холодной
среди могил,
среди крестов,

и быть живей
промозглой ночи
в тепле твоих
родных оков.

Проклятая любовь!
Скотина!
Ну, почему
Я в этой тьме

Не мужу
посвящаю строчки,
а призраку
в своей душе?