М. В

Когда это всё кончится?
Ведь всё это кончится, не правда ли?
Не мы начинали эту поэзию жизни,
но завершим её грубой прозой.
А, там, гори оно ясным пламенем.
Как листья деревьев осенью.
Такие вот, неуставные взаимоотношения,
приходят ненароком в голову.
Бесимся сталью, не перебесимся,
топчемся на месте,
но - ВСЁ - не дано вытоптать.
Всё равно, что-то останется.
Вместе с нами,
Налётом лёгкой печали
о кризисе среднего возраста,
о, подобном этому, бреде.
Ты приходишь,
но не говоришь к кому,
ну что тут ответить тебе?
На Петровском Подворье проживает дочь подполковника,
которая смотрит в мир
незамутнённым взглядом.
И я всегда могу ей звонить,
но выдерживаю невнятные паузы…
Иногда это кажется многозначительным,
и внушительно, как у Ефрона с Брокгаузом.
Так наверное лучше -
придумывать издали.
Это меня ни к чему не обяжет,
буду арабскую вязь нанизывать
цифра за цифрой.
Так, наверное, лучше…
А после,
когда отступят сомнения
я удивлюсь тому, что жизнь,
из текущей, превращается в стылый янтарь.
Не за горами январь.
И, что-то натикает.
Ибо всё проистекает оттуда.
Из января.

14 сентября 2005