Проходит жизнь, бегут минуты,
в текучке дел идут года.
И все спешим, бежим как будто,
И говорим поспешно
-да...
Привыкли жить без сантиментов,
не верить прошлому порой,
идти в пыли дорожной ленты,
отвыкли быть самим собой.
Мы все хотим успеть увидеть,
осмыслить, сделать, доказать,
и время нет обезобидеть
и тихо палец пососать.
И время нет с зарей проснуться,
вдохнуть тепло родной земли,
под грузом дней подразогнуться
и отряхнуться от пыли,
сойти на землю с пьдестала,
чтоб жизнь увидеть не в кино,
забыв про боль, тоску, усталость,
синиц из рук пустить в окно,
чтоб быть простым, и быть обычным,
любить друзей, прощать врагов,
жить жизнью честной, симпатичной,
и не ломать в потемках дров.
Прижавшись лбом к стеклу трамвая,
Успеть вернуться и свернуть,
И улыбнуться, засыпая,
Поняв, что верен этот путь.
о смысле бессмысленности
© Copyright: Сергей Круглов, 2006
Свидетельство о публикации №106020901418
Свидетельство о публикации №106020901418
Рецензии
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.