человеку, который...

Шел он по жизни, не злой, не плохой,
Не добрый, не честный, вообще никакой.
Не думал, не знал, не верил, не чтил,
А только любил, очень сильно любил.

Любил он то солнце, что грело его,
Ту зиму, что снегом бросала в него.
И утро, и вечер, и дождь, и луну,
И звезды, что светят ему одному.

Он счастлив был, слыша капельный звон,
И в мыслях природе возвел дивный трон.
Он плакал, смотря, как лелеет закат,
И, утра дождавшись, он, снова был рад.

Но шел он по жизни не злой, не плохой,
Не добрый, не честный, и очень простой.
Не зная о той безграничной любви
Люди его понять не смогли.

А знал ли о том он, что был одинок?
Он знал! Но сбежать от себя он не смог.
Не смог он заставить себя не любить,
Не смог он заставить себя просто жить.

Каждый свой день он утешался мольбой,
Чтоб птицы его забрали с собой.
Хотел убежать он со стаей волков,
Не видеть людей и не слышать их слов.

Он смотрел в свое небо, и ловил то мгновенье,
Когда все вокруг повержены в смятенье.
Они и не знали, что только лишь он,
Смог написать для природы закон.

 Утром он снова залился слезами
Вдруг птицы сказали: «Лети вместе с нами!»
В тот день он бежал со стаей волков,
Не видел людей и не слышал их слов.

А следующим днем он вернулся на землю,
Опять шел по жизни, мечтая о небе.
Не думал, не знал, не верил, не чтил,
А только любил, очень сильно любил.