для М. Ш

Банка кукурузы на столе,
Открытая четыре дня назад.
Вся уже замерзла изнутри,
Остановить пытаясь беглый взгляд.
Старые часы опять стоят,
Сами потушили нервный стук.
Все слова по-новому звучат.
Голос – он не голос. Просто звук.
Рамка с фотографией без нас,
С разными людьми для красоты.
Затаив дыханье про запас,
Погружаюсь в сумрак пустоты.
Воск сгоревшей свечки на листе,
Градусник разбит и снова ртуть.
Страшно находиться в темноте,
Пальцами стуча, чтоб не уснуть.
Но к чему вся эта болтовня?
Что это, стихи? Да не смеши!
Это лишь оазис для меня,
А для роз прозрачных – миражи.
Эти слезы, грезы – что за бред!
Не об этом ты просил писать.
Но боюсь, не дам тебе ответ,
Не смогу помочь сие понять.
Я сама запуталась давно
И тебя просила мне помочь.
Жизнь – она похожа на кино,
Было, есть и будет так точь-в-точь.
Все впервые только для меня,
Я боюсь хоть что-то пропустить
И не отодвинусь от огня.
Может, будем вместе все учить?