Об особе по имени Любовь...

которую ищут не там и принимают не за ту

Любовь – нелепейшее чувство,
Никто не может объяснить
Что есть она? Обманом густо
Заклеит душу, вырвет нить

Печали в доме одиноком…
Привычка? Радость? Или боль?
Темна иль, может, светлоока?
Но какова она, Любовь?

В романах умерших французов,
Великих Гениев Любви,
Она была сердец союзом
И душ. Но лучше их порви!

Страницы врут, обман вселяя
В сознанье Юных, не окрепших;
А жизнь романам изменяет,
И, вместо свитков, обгоревших,

(Где некогда Любовь жила,
Такой ВОЗВЫШЕННОЙ казалась,
Но в том камине умерла,
И лишь зола черна осталась…)

Мы стали плотские «забавы»
Любовью гордо называть.
Они такой достигнут «славы»,
Что их не выдержит кровать!..

Любовь, постель…м-да, «романтично»…
И здесь привыкнет человек
И преуспеет в том отлично,
В столь прагматичный этот век!

Любовью рабство величаем
И САМИ рвёмся в «кандалы»!
И снова, снова ПРИВЫКАЕМ!
Ещё срываем похвалы!

И с дружбой путаем Любовь,
Одно другим мы подменяем.
И сколько впредь не острословь,
Наш человек стал невменяем!

Да и привязанность Любовью
Порою чествуем мы тоже,
Как и вино мешаем с кровью…
И сахар с солью так похожи…

Но ведь вино отнюдь не кровь,
Как соль – не сахар! Это ясно.
Так почему тогда Любовь
Мы разделяем, рвём на части?

Она едина, многолика,
Она включает всё и вся!
Попробуй море раздели-ка!
Оно накроет вновь тебя.

Не будем, люди, примитивно
Искать Любовь, где её нет.
И нарекать ею рутину,
Где вязнем сами столько лет!..