Двое

Что мой Христос? Что твой Аллах?
Для нас лишь только пуля свята...
Я вынес на своих плечах,
Гул взрывов, крики, вой снарядов.

Что мой Аллах? Что твой Христос?
Афганистан стал полигоном...
Ответь мне, парень, на вопрос:
Ваш смех, сильнее наших стонов?

Что мой парторг? Что твой мулла?
Мы из земли, и в землю ляжем...
Афган — он чёрен, как смола,
Да я и не мечтал о пляже.

Что мой мулла? Что твой парторг?
Моей земли не сыщешь лучше.
Сюда пришёл ты не на торг,
Да только вряд ли, что получишь.

Да мне плевать на твой Кабул!
Ведь я не сам сюда приехал.
Мне кто-то в душу заглянул?
Что для меня война? Потеха?

Я на Москву твою плевал..
Моя земля стонать устала!
Ты хлеба с солью ожидал?
Тебе, что, жизнь моя мешала?

Не Брежнев я, ты — не Кармаль.
Не нам решать — за нас решили...
Афган мы превратили в гарь,
Что шли сюда с добром — забыли...

Я не Кармаль, не Брежнев ты,
Но разве матерям по силам,
Смотреть на нас, детей беды?
Двух мёртвых. Молодых. Красивых...

май 1985