Скомканы все, не дописаны письма,
Сгинули ночи хмельные без сна,
Память в печали тоскливой осклизла,
Выпита горькая чаша до дна.
Там, позади, кутерьма и ненастье,
Стены угрюмой, зловещей тюрьмы,
Что оградила навеки от счастья,
Душу окутав морозом зимы.
Третий паралич…Обвисла, как плётка,
Ссохлась рука; исхудало плечо…
«Ты говоришь, что в Саранске есть тётка,
Только не знаешь, жива ли ещё?»
Он закурил; кашлянул, поперхнувшись;
Долго смотрел в помутненье окна
И прохрипел, вдруг ко мне повернувшись:
«Да, меня тётка любила одна!
Съездить бы к ней…И сейчас вроде вижу
Маленьких окон таинственный свет.
Как я себя в этот миг ненавижу! –
Я не писал ей почти тридцать лет…»
Он улетел с мужиком одним местным.
Чудилась долго печаль его глаз…
Через неделю мне стало известно:
Тётка в Саранске давно умерла.
7.11.2001г.
Тётка
© Copyright: Ярема Василий, 2006
Свидетельство о публикации №106020400539
Свидетельство о публикации №106020400539
Рецензии