Мятежный дух во мне томится,
Наружу просится огнем,
Вот-вот и он воспламенится,
И сердце трепетное в нем
Сгорит! Но кто-нибудь отметит:
И после смерти будет он
Уже как вольный в поле ветер
Тревожно ставни рвать с окон.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.