Скорый поезд

Перед глазами пламя  –
оранжевый язык.
Я так привык
к его однообразной гамме,
что даже в сон
ко мне огонь
проник.

Стучат колеса в стыки судеб,
стучат сердцебиенью в такт.
Несется поезд никуда и ниоткуда,
без машиниста – просто так.

Я кочегар – хозяин печки,
где топливо – мои года.
Я кочегар с утра до вечера,
и это мой природный дар.

Мелькают полустанки, станции,
как разноцветные картинки в ряд,
и каждая - загадочна, останься лишь,
но годы порохом горят…


Рецензии