Восток... Тут дело тонкое...

Восток… Тут дело тонкое…
Жара.

Особенно, когда
Крещенские морозы…
Контраст…
На улице так холодно,
Что замерзают грёзы.
Засыпал снег мечты
И запах белой розы.
А на Страстном бульваре
Кусочек жаркой тайны…
И прошлое, что в настоящем…
Лишь корочкой хрустящей…

Мерцание свечи…
И теплый полумрак.
Здесь золотой Марокко.
Ништяк.
Пампушки в апельсиновом сиропе…
Так приторно…
Глоток воды в бокале…
И кофе по-восточному.

Вы, что не знали?
Контраст…

Кому морозы –
А кому столбняк.
Не понимаю,
Ты друг мне или враг?
Внутри, за дверью «Марракеша»
За столиком курят кальян…
А за окном снаружи
Белесой дымкою туман
Выводит буквами мороза
На окнах инеем… «обман»
Зачем в других опять
Тебя я вижу?
Из прошлого… не интуиция…
Дурман.
В душе надежды скисли.
Тепло.

А за окном так холодно,
Что стынут даже мысли.
Всё было… но…
Давно.
И несмотря на вереницу лет…
Мне грустно всё равно.
На жарком пяточке на фото
Восточный человек
Сидит на апельсинах…
Их горы там…
Торгует ведрами
Оранжевое счастье…
Не нам.

А здесь за те страницы жизни,
Которым нет цены,
По-прежнему… как сны…
Лишь пачки денег
Виртуальные видны.
И философия проста.
Открыл-закрыл… Как дверь…
Как будто не было тех мук… потерь…
Ночь. День.
Как черное и белое.
Не верь.

Ах, да, Восток…
Тут дело тонкое…
Контраст…

И тысяча и ночь… Одна.
Конкретность прочь.
А неконкретно…
Шехерезада больше не нужна?!
Как недосказанности много…
На помощь не зовут здесь Бога…
Остался лишь один пустяк…
Желание продам…
Ведь… с ней…
Не получается никак.
Ну, что сказать?

Восток… Тут дело тонкое…
Контраст…

Любовь всем надоела…
Хорошее приелось…
Снаружи вроде друг…
Внутри… опять–испуг!
В кафе, за столиком, без вьюг
Свеча горела на столе…
Свеча горела...
Возможно, так горит душа…
А за душой… что?
Не видно куража!?

Но путь к ней вновь лежит
Через желудок мужа?!
О, боже мой, какая стужа!
Я вам дарю опять слова…
Гори, гори… моя звезда!
Закончена ещё одна глава
Той книги… или жизни.
Игра же получилась
Е-два, е-два…

Восток… Тут дело тонкое…
Жара.