Рукописи не горят
Как спичка – иные выдохнуть не успеют.
Зато пыжами тлеют останки душ,
Когда фотографии драные клеют.
Когда лелеют наскучивших уст
Пустые звуки – иссохший вереск;
Ветхий, отцветший гербарий чувств
Поглаживают любовно: «Разве не прелесть?»
Рукописи не горят?! Где там!
Жгут пальцы слезы чернильного воска.
Зато теплее лежать одетым
В пижаму из ткани немнущейся, с лоском.
И два одеяла, и телепрограмма..
«Ты не погасишь свет, дорогая?»
И тает под отзвуки мелодрамы,
Тепло теряя, нежность нагая.
Рукописи не горят? Да полно…
Мечтает шквал выдуть из-под ногтей сажу.
Зато до сих пор наш очаг горит ровно.
«Конечно, люблю, раз белье твое глажу.»
Рубашечье бьется в истерике сердце.
И воздух морской нам показан в разрезе.
Все меньше листов за тетрадной дверцей.
А так ли эпистолярный жанр бесполезен?
Свидетельство о публикации №106020201842