Да, и художник не слышит кистью
Померанцовый холод - мороза ртуть.
Вязкими пальцами, да, не напишет
Холодеющую от страха грудь.
И только - не говори - гордо
О невыразимых словом словах.
Ты, как всякое творение Норда,
Уже непотребное. На похоронах
Моих, нет, не томи минуты
Каждый не сумеет понять.
Даже скульптор, сыграющий рано утром
В камне сонату номером пять.
И поэт не говорит о силе ветра,
Привыкшей править здесь одной.
Последний слышится вой. Раздеты
Законы и правила. Вспомни и спой:
Вдруг не проежающий мимо поезд
Показывается тоже из пустоты,
Говорящей на доступном языке моря,
Вытачивающего опять "уйди".
Творение Норда
© Copyright: Сергей Афанасьевв, 2006
Свидетельство о публикации №106012902535
Свидетельство о публикации №106012902535
Рецензии