Поэзия

Эти взрослые игры в понятные людям слова,
Эти длинные цепи мерцающих смыслом созвучий
Обещают возможность прозрения и торжества,
Оставляют надежду на вечность, на память, на случай.

Это радость немногих – стихи, словно пряжу, вязать!
Ну и что нам до тех, кто придёт порицать или славить?
Если будут молчать – значит, нечего больше сказать,
Значит, срублено всё, и уже ничего не добавить.

Мне ли спорить о жизни? Наверное, правда у тех,
Кто участвует в деле, а я лишь бумагу мараю,
Только дёргаю шнур в предвкушении новых утех,
Как счастливый глупец у дверей рукотворного рая.

Я спускаюсь в подвальчик потрёпанной книжки моей,
Чтобы в славной компании синим заправленной ручки
Веселиться от пуза – без красной строки и полей,
Между правильных линий карябать свои закорючки.

Торжествуют невежды – по-прежнему жизнь такова –
И блудливая пошлость ползёт плотоядною тучей,
Но врастают в пространство скреплённые рифмой слова,
Остаётся надежда – на вечность, на память, на случай.