мечты сбываются, а надо ли?

сигарета превратилась в серый тлеющий столбик пепла, который в один момент,
когда её рука пришла в движение, скользнул вниз как тяжелая взрывная самолетная бомба.

неуловмое, едва заметное движение.

так же и её мысли - казалось, что их нет, что она управлят всем исходящим и поступающим в мозг,
и нет никакой причины ждать бунта, неповиновения, всплеска, вырвавшихся из под узцов сознания,
маленьких чертиков растерянности, тоски, самокопания.

до чего же мерзкая погода, - на высоте пятнадцатого этажа небо было темным, даже черным,
а дождь не лил сплошной стеной, а разбрызгивал редкие капли по стеклу, словно дряхлая собака,
которую выпустили по нужде.

ей не хотелось уходить, но она и не представляла, что может остатся.
может быть, если бы у неё было чуть больше времени, чтобы понять произошедшее,
разобраться, прислушаться к себе, услышать его.
может быть тогда...
нет, и тогда бы она не осталась...

то, чего мы так долго хотим, о чем мечтаем, грезим, плачем, молим, добиваемся,
оказывается не так уж и желанно, когда мы это получаем.
слишком много сил, жизни, печали пройдено, прожито в другом мире, с другими людьми.
а мечта становится фантазией. она где-то там, вне нашей реальности, в другом сказочном
пространстве.
существует параллельно, превращаясь в любимую игрушку, которую хранишь в красивой коробке
на антрессолях, подальше от чужих глаз, чтобы не захватали, не заляпали, не испачкали.
вытаскиваешь её лишь тогда, когда все уже спят и никто не может нарушить вашего уединения.
эти моменты соприкосновения с мечтой со временем становятся все реже и реже.
жизнь, обычная повседневная жизнь затягивает и залечивает.
с годами мечтать становится лень и тяжело.
жизнь замыкает пространство вокруг нас на самом необходимом, самом обязательном и самом
ответственном.
и мы забываем мечту.


Алексей встретил её в аэропорту.
схватил в охапку, оглушил, опьянил, смутил и вообще, превратил в ту восемнадцатилетнюю
девчонку, которая 18 лет назад сходила по нему с ума.

то, что она не изменилась, это он конечно врал.
хотя, на её взгляд, он тоже остался прежним.
время меняет лишь чужих, своих оно щадит.

да какой же он свой? столько лет, столько боли и страданий?
и все равно - родной.
в крови что ли эта любовь живет, первая?

помнится он сказал тогда много лет назад, будучи двадцати с небольшим лет от роду, когда они
первый раз занимались любовью, что теперь они связаны кровью и ничто никогда не разлучит их, а
даже если и разлучит, то они все равно останутся близкими и будут любить друг друга всю жизнь.

сейчас эта детская глупая фраза всплыла у неё в голове и вытащила наружу все обиды,
все подлости и глупости, которые они сделали друг другу.
разве же это любовь? разве же так жестоко можно поступать с любовью?

можно все списывать на молодость и глупость.
можно...
но надо ли?

ведь было же зло и боль была.
настоящие, выворачивающие наизнанку, не дающие ни жить, ни умереть, проникающие и
заполняющие собой все существо, свинцовые тяжелые оковы боли, изматывающие
бессонные ночи, серые дни, не отличающиеся друг от друга в течении многих лет.

простить?
она не могла.
она не могла просто броситься ему на шею, забыть прошлое и забросить ныне существующее.
даже если это ныне и не такое уж славное и радостное, как хотелось бы в идеале.
когда душа обретает покой, а страсти успокаиваются, начинаешь смотреть на все происходящее
трезвым отвлеченным взглядом постороннего наблюдателя.

и что же говорит ей эта попытка отвлечься и оценить ситуацию?

у него свой опыт, и он отличается от её.
невозможно выйти одинаковыми даже из одних и тех же условий, а у них жини были разными,
очень не похожими.
то, что сейчас порисходит всего лишь сказка, обретшая свою страницу в книжке, это шок, эйфория,
момент счастья.
но он пройдет и что же останется на опустевшем от эмоций скелете повседневности?

она боялась, и трепетала.
боялась, потому что не верила, и уже, не любила его, так, как это было и бывает в 18 лет.
трепетала, потому что придется причинить боль человеку, к которому она уже не чувствует никакой
обиды и злости, но и которого же не любит так, как он этого хочет.

вспомнился другой человек...
сегодня он неизвестно где и неизвестно с кем.
сегодня её окружает почти такая же боль, только более ососзнанная, хотя и не менее сильная, не

смотря на понимание причин и следствий.
сегодня она так же любит, не уверенная в том, что любят её.
сегодня её жизнь - это просто еще один день вдали или вблизи, но всегда с чувством.
потому что без чувств жизнь пресна и однообразна.
мы можем искать радость и удовольствие сколь угодно долго и упорно, в чем угодно и с кем
угодно.
искать и, казалось бы, находить и жить полной насыщенной жизнью.
но все это только фантомы, немые и слабые тени настоящей радости жизни.
жить - это чувствовать лед и пламя не только как физические явления, но и сердцем, душой,
как всплески живой энергии внутри человеческого существа.
энергии любви.

она была слишком экзальтированна в своих идеалистических предствалениях о том, как все
должно происходить между мужчиной и женщиной.
но и то, как это не должно быть, она тоже прекрасно понимала.

они всегда понимали друг друга с полуслова.
Алексей все же обиделся, не выдержал, ушел хлопнув дверью.
её рука взрогнула и пепел соскользнул вниз с целиком истлевшей сигареты.
почему мужчины причиняют боль легко и походя, а сами терпеть её не готовы и не умеют?

она не приедет сюда в ближайшие 5 лет, это точно.
ей было трудно уезжать и оставлять его в таком состоянии.
ведь можно остаться и жить достаточно хорошо, не любить, но быть любимой.

можно...но...
она уехала туда, где её никто не ждал, никто не любил.
она уехала свободной от того, что так долго её держало.
не виноватой, не сломленной, а победившей.
к другой жизни, другому сердцу, не принадлежащему ей, чтобы снова жить, любить,
и грустить.