Не поэт хоть много написала!
Не поэт, еще я не поэт!
Ведь в моей руке дрожит кресало,
С дрожью в пальцах не добудешь свет.
Даже искры яркой не добьешься,
Никого строкой не обожжешь.
Только грустно солнцу улыбнешься
И ладонь к груди своей прижмешь.
Вот, где свет безжалостен и честен!
Вот откуда черпают его!
А источник был давно известен –
Это сердце… только и всего.
Только и всего, нет, слишком мало,
Слишком просто, что не говори…
В нем я вдохновение искала,
Им писала строки о любви.
И ему я верила, хоть знала –
Не поэт, еще я не поэт!
Пусть в моей руке дрожит кресало,
Лишь бы в сердце не погас тот свет.
Свидетельство о публикации №106012700067