Мысли и Воздух

Только смех, только слёзы,
В глазах красных боль и горе.
Глаза стали чужими, глаза больше не море.
В тайнах жизнь, из сомнений не достичь
Мира новых пустот.
Где сознанье простыло, здоровье там не живёт.
Все отчаянье в куче, как игла в стоге сена.
Жизнь наскучила небом, ищу новые темы.
Быстрой рысью сквозь чащу, голод снова и боль.
Что заставило гнать две ноги за тобой?
Новый крик, рядом стоны - получился вокал.
По обрыву страниц свет свечи тело гнал.
В руке, в пере возрождались мысли новых истоков.
Желтых листьев, и белых на полу было много.
Мысли тенью ходили вокруг автора снов.
Они его вынимали из бесценных оков
Ночи серой, бездомной с белой дочкой-луной.
Звёзды падали с неба, словно стрелки часов
На стене, весом в тонну, отбивали провал
Чувств, в писателе книжек образ смелый растаял.
Неподвижность молекул, воздуха, темноты
Уже рушат не крики, а оборванные листы…
Мысли тонут в душевной чистоте и пространстве.
Рано что-то кричать, жизнь терпеть нужно чаще.
 Ночь играет на время, жизнь играет с годами,
Эти старые тему не его больше пламя.
Мысли сохнут, и тлеет улыбки свет на губах.
Мёрзнут в тапочках ноги, а рука пишет в такт
Вздохам лёгких и свету, что дрожит от тепла.
Свечка гаснет несмело, там его вся судьба.
Много лет, каждый вечер, в эту тёмную пору
Просыпаясь в нём мысли, творят эту историю.
Заставляют его писать смысл ночной жизни,
И он словно художник, что взял новые кисти,
Берёт птичье перо и лихорадочно пишет,
Что ему скажет воздух, рассечённый словами
Из смелых уст, но уставших сидеть вот так вечерами
И душе поддаваться, мыслям волю давать.
В комнате бродит шепот и чернеет тетрадь…
В этом воздухе томном, переполненном страстью
Так родился роман, что огню не подвластен,
А всё так потому что, роман не обычный:
Не бездумно написан, а создан блудною мыслью, перемешанной с тенью и воздушной средой.Он живой и теперь станет новой звездой