Поэт

На столе что-то с чем-то: груды книг и чернила
Перья белого гуся, капли кофе и листья,
На которых вчера не успели родиться,
возможно, на века философские мысли.
Его день – серый парк, лавочка и печенье.
Ему вечер не враг, но и не наслажденье…
Его вечер – часы, свечка, стопка бумаги.
Мыслей рой в голове и немного усталость
В мышцах рук, отёк пальцев от безмерной работы,
Живёт без выходных и в душе с суматохой,
С мыслями и желаньем полежать, отдохнуть.
Время юности светлой с памяти вновь вернуть.
Все друзья его – думы, разговор только с сердцем.
И открыта всегда в его комнатке дверца.
Он теперь постоянно ждёт кого-то,
одинок и несчастен,
он устал от пера и от чернильных пятен.
Так часами сидит, мыслит, с губ летит шепот,
В порыве вдруг рука пишет, листья смятые, комом летят в урну и мимо,
В комнате беспорядок, полон творческих истин
Смятых, и безумно похожих одна на одну мыслей.
Они пол устилают, они все им забыты,
Ему нет до них дела. Ваза с розой разбита и на том же полу.
Он всё мыслит и пишет, он в холодном поту,
Так устал от привычных стен и двух старых окон.
Этим вечером дождь не расскажет о многом.
Ому снова придётся в душе усталой творить.
Исправлять то, что время не смогло пережить.
Он всё пишет…он смелый, он умеет мечтать.
И не нужно ему от судьбы убегать.
В его взгляде не видно лучей солнца, лишь то,
Что ему уже в тягость и никак не пройдёт.
Кто он тот человек, что творит неземное?
Что пойдёт по рукам, когда он это закончит…
Человек с псевдонимом или просто – поэт.
Как же он мне знаком, он в душе моей есть.