Зима Глухого

И тишина. Такие ночи я б осенью не прочь
залить хорошим горьким пивом, а вот зимой…
Зимой все по особому пустынно и тоскливо.
Бело и одиноко. Хоть по идеи,
подразумевался кем-то и уют,
и лица улыбались, и даже свет.
Но тишина. Она мне режет слух,
она опустошает всё. И ощущение того,
что ты один останется с тобой наедине
и обострится в сотни раз.
Ты и представить не представишь,
насколько это чувство едким редким ядом
внутри тебя размножит память и убьет тем самым.
Ведь все хорошее давно прошло. А впереди стена.
И всё. Зима. Я слышу в голове осенний шаг дождя,
размеренный и четкий. По крышам он шагал
и не боялся быть летящим вниз. И такова его природа.
Чудной и долгожданный. А я скупой и безразличный.
Я эгоист и одиночка. Я идиот и скептик, но в душе…
В душе я черен, как внутри себя игла. И хорошо,
что Бродский мной прочитан на сегодня.
Я меломан и пессимист. Актер, романтик, неудачник.
Мне грустно одному. Но я продолжу эту тишину.
И впредь я молча буду жить зимой.
Мне нечего сказать тебе, увы.
Пройди мимо меня.