Песни, как дети, рождаются ночью
Как правило, чаще всего,
Чтобы увидеть сразу воочию
Ждущее их Ничего.
В этом особая тайна слияния
С духом гитарной струны.
Так прикасается длань воздаянья
За сладостный миг тишины.
Что завлекает их в это кирпичное
Чрево пустых городов?
Откуда приходят к нам столь необычные
Хитросплетения слов?
Ведь Я издеваюсь. Я просто танцую
Буги на звездных углях.
В спираль превращаю орбиту земную
И тело стираю в прах.
А песни, как дети, отца проклиная,
Рвутся из горла прочь.
И чем они были в начале, знает
Лишь повитуха Ночь.
Пролог
© Copyright: Игорь Клекотнев, 2006
Свидетельство о публикации №106012400243
Свидетельство о публикации №106012400243
Рецензии