Я всегда любил одиночество.
Мне массовки как острый нож.
Но сбылось цыганки пророчество:
На себя я не стал похож.
Окунулся я в какофонию
Мыслей, чувств, страданий чужих.
Вы, наверное, меня поняли:
От себя я бежал, от своих.
Перепутались жизни полосы.
Грусть и радость, покой и шквал.
Твои волосы. Твои волосы,
Может в них себя потерял.
Там, где жизнь кипит, в шумном гомоне
Растворил себя, распластал.
И под мыслями многотонными
Я покинул звенящий зал.
Я шепчу, чтоб не слышать голоса,
Прогоняю мыслей орду…
Твои волосы, твои волосы,
Может в них я себя найду.
Твои волосы...
© Copyright: Анатолий Сергиевский, 2006
Свидетельство о публикации №106012302328
Свидетельство о публикации №106012302328
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.