О смысле жизни. Из письма В. Маяковскому

Сидишь, бывает, спокойно, плюешься косточками вишни
И ничего тебя не тревожит, пишешь стихи при луне,
Потому, что знаешь, на небе не дремлет Вс-вышний,
Думая, несомненно, единственно обо мне.

И сразу на душе благодатно и даже немного тихо,
Неспешно живршь и раскидываешь своим умишком
Б-г сбережет, обидно лишь то, что портниха
Вчера укоротила штаны мне, но слишком.

Или еще можно пойти в кабак и напиться,
Увидеть друзей или тех, кто считает себя таковыми,
Заплывшими глазами обвести их счастливые лица
И познакомиться с женщинами, обязательно роковыми.

Проведя с такой ночь или трахнув, говоря иначе,
Пообещав созвониться потом и улыбнувшись дружно,
Задумаешься, все это хлюпанье, что оно значит,
И если ничего, то зачем тогда оно нужно?

А звезды, которые зажигаются, не считаясь с нами,
Наивно полагая, что это необходимо,
Глупость, а важно лишь то, что портниха с моими штанами
Растворилась в толпе, как в океане льдина.

Вот и сидишь, без штанов как мудак. Никудышный,
Никому не нужный, в своем же говне.
И задаешься вопросом, а что же Вс-вышний,
Не думает, что ли единственно обо мне?

07 jan. 2006 Jerusalem