Рожденный летать он не поползёт,
Он слишком, слишком горд.
А рождённый ползать взлетит,
Даже если в полете, он погибнет.
Спорите? Спорте, спорте,
Только кто услышит, о чём вы говорите?
Кому нужны стихи в спирте?
Разденьтесь и спляшите.
Хотя и это уж наскучило,
В подворотне нервно курит чучело.
Его душу давно уж скрючило,
Её с выпивкой чрево отрыгнуло.
Кому нужны вразумительные речи?
Кому нужна чужая боль, тут кричи, не кричи,
Всё равно не услышат, хоть душу вручи,
Так бесплатно не за какие гроши,
Её, наверное, сам дьявол уже не возьмёт,
Там и брать-то нечего, это уже не в счет.
Подумайте, хотя вам нечем думать,
Понимал я вас когда-то, но не сейчас прошу простить.
Сегодня
© Copyright: Денис Шлебин, 2006
Свидетельство о публикации №106012002440
Свидетельство о публикации №106012002440
Рецензии