Прощай... О, как неизмеримо давит слух
Порой, я был бы лучше глух,
Чтоб разорвать не верный круг
Забвенья этих мокрых рук,
Я не был никогда Вам друг.
Не стану и теперь. Умру.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.