Еще одна цыганочка

Порастратив прежний пыл,
шел тропинкой топкою,
не закусывая, пил
маленькими стопками.

Как в аду среди огней,
как во ржи над пропастью...
Я к гитаре, а на ней
струны все полопались.

Все смахнули со стола,
только боль в затылке,
под ногами звон стекла -
битые бутылки.

Вправду - горе от ума -
ссоримся да лаемся
и конфетку из дерьма
вылепить стараемся.

Встанешь в позу, дескать что ж,
а на деле страшно ведь,
на ветвях засохший дождь,
как слеза вчерашняя.

За семь бед - один ответ -
ухмылялся тупо я
и раскрасил в черный цвет
душу свою глупую.

Разбежался за мечтой,
а она-то с норовом,
дал цыганке золотой -
пусть наврет с три короба.

Знает правду, да молчок,
про дела про прочие,
что превратился пикничок
в пьянку на обочине.

Все не так, все не с руки
во саду ли, во поле,
лишь шальные сквозняки
форточками хлопали.

Там кружится воронье
за седыми стеклами,
то на них лежит вранье
красками поблеклыми.

И прикинувшись своим,
где-то на исходе дня
пьяный в стельку херувим
осенил крылом меня.
 
Заронил в меня вопрос
с ним сомненья капельку,
что размахивал всерьез
деревянной сабелькой.

Я пожал плечом слегка,
что гадать да маяться...
Мне - стакан, ему - стакан,
может, оклемаемся.

он подарит мне покой,
ошалев от скупости,
он такой и я такой,
остальное - глупости.