Воскресный папа

Воскресный вечер, за окном темнеет.
Укладываю сына спать…
Домой пора. Еще с час ехать,
А он совсем не хочет понимать!

- Постой. Постой! Куда ты, папа?
- Домой! Уже давно пора!
- Домой? И маме передай приветы!
- Конечно, Игорь. Передам. Пока!

А как сказать 3-х летнему сынишке,
Что папа с мамой год уж не живут?
Про это детские не пишут книжки,
И песенок в мультфильмах не поют…

В разводе! И живем отдельно!
И, кроме Сына, нету общих тем.
Дорогу нашу замело метелью…
А разгребать ну просто незачем.

И бабушка (а в прошлом моя мама)
Тихонько скажет: «Уезжай уже!
Не надо бередить ребенку раны,
Пускай ложиться спать с теплом в душЕ».

И никакие игры целый день,
И то, что в будни к вечеру приду,
Не перекроют вечер воскресенья
Не перекроют перед ним мою вину.


И каждый раз у лифта, как у трапа
Что быстро отъезжает от крыла…

А за спиной кричит сынишка: «П-А-П-А»
Я дверь закрыл.
И на щеке слеза.

16/1/2006
Одесса