Великолепен замысел упрямый...
ночной, усталый, чуточку больной.
Мы так живёт – роман ложится прямо
на лунное слоистое стекло.
И ночь в тоске на каждой половице
скрипуче пишет, истины взалкав.
Жизнь до утра согреется, продлится.
Ей новый дом приснится – без замка.
Ветрами всеми продуваем, встанет, –
как замысел романа на крови, –
там главы разлетятся лунной стаей,
и небо наклонится для любви.
10 апреля, 1987
Свидетельство о публикации №106011000983