Она стояла у окна...

Она стояла у окна
Смотрела в ночь и вспоминала.
И пожелтевшая рука
Письмо забытое сжимала.

Воспоминанья всколыхнулись,
Прошло уже ведь сорок лет.
Ей как царице, повинуясь,
Писал стихи один поэт.

Он не был гением народным,
Не знал он славы облака.
Писал стихи легко, свободно,
И заполняла лист строка.

Любил грозу,гулять по лужам,
Смотреть на рыжий листопоад.
И шум дождя по крыше слушать,
По вечерам - встречать закат.

И вот однажды, в парке, летом
Её увидел и застыл.
Она возникла ярким светом,
И это свет его затмил.

Он позабыл былое вдохновенье,
Как раньше жил, о чем мечтал.
И день за днем писал стихотворенья
И ей одной все мысли посвящал.

Она читала и его жалела.
И думала:"Какой чудак!"
Судьба ей путь другой велела,
А это было, просто так.

Она как бабочка порхала
По жизни, а года летят.
Любя себя, не замечала,
Что нет дороги уж назад.

Искала счастья и не знала,
(А может не хотела знать.)
И только роскошью сменяла
То, что не надо и искать.

Потом их судьбы разбросали.
И вот прошло уж сорок лет.
Ей восхищались, оставляли,
Но только не любили, нет!

И вот под вечер, вдруг, случайно
Она увидела письмо.
В последний день украдкой, тайно
Было подложено оно.

Он знал, что это на прощанье.
Что расстование - навсегда.
И на последнее свиданье
Он написал:"Любовь жива!"

И вот теперь, стихи читая,
Она грустила у окна.
И сердце болью заполняя,
Катилась "девичья" слеза.