Сказать, что он был несчастен – сказать слишком мало,
а может, и слишком много: смотря, кто об этом спросит.
Но запах, им источаемый, по-прежнему был очень гадок,
а угнаться за ним на скачках – практически невозможно.
Он молвил: «Меня замышляли, как памятник, но что-то где-то
не вышло: был сбой в утробе? Конвейере? Крах хозяйства?
А может, войны не будет: они помирились с врагами,
и он был оставлен, как есть, дабы врагам навеять
свою несовместимость, стойкость – вещи, что говорят
не столь о его добродетели, неповторимости, как
о вероятности. Годами скитаясь в оливах, как здешние облака,
Он был восхищён одноножием, матерью паралича,
учился себя надувать, и достиг в этом деле вершины,
(за отсутствием кого-либо, с кем можно сойтись, а также
для того, чтоб беречь рассудок). И он умер до боли рано,
потому что его гуманность оказалась сильней инстинктов.
Эпитафия кентавру
© Copyright: Антон Гольцвард, 2006
Свидетельство о публикации №106011001936
Свидетельство о публикации №106011001936
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.