Мрачное

То, что раньше в письмах выговаривалось,
Стало снова вдруг стихами выписываться.
Жизнь сужается, и только где-то в памяти
То, какими мы бывали свободными.
Нет, не в юности, она-то малость скована
Предписаниями или идеалами,
Но какая роскошь веры в себя в молодости,
Когда всё понятно и вот-вот получится!
А потом вцепилось в нас в боях добытое.
Ценность собственных побед необычайная.
Что трудом большим получено – не выбросишь,
И во всём к тому ж на будущее замыслы.
А потери стали болью, горем искренним.
Потерял – и оценил, и крепче вцепишься,
А с растущим багажом уж нет мобильности,
Остаёшься там и в том, что прежде выпало.
Даже если очень плохо – не исправится.
Хоть поймёшь, что очень нужно – не изменится.
И стремиться ни к чему уже не хочется,
И терпеть нет сил, и исправлять не знаешь как.
Уж что выпало, то выпало. Смиряемся.
С чем смирились, то надолго и останется.
Хуже, хуже с каждым днём жизнь тягомотная,
Раздражает, тяготит, грозит болезнями.
И живи так. В беспросвете, в безысходности.
А свободу принесут маразмы старости.