Ненаписанная акварель

На бумагу снега белого,
Акварели слеза капает…
Я рисую ветвь цветущего дерева,
Только вода жизни не становится слаще.
Натюрморты, где между ним и бумагой,
Ты, теперь окончательно в красном,
Волнительная, воспетая в акварели,
На подмостках кисти по бумаге звенящей…
Ты навечно осталась прекрасной.
И я, синее, на твоём бледном,
Понимании слов моей ностальгии, —
Я тебе выписываю на белом…
Говорить не могу слова… другие.
— Эту ветвь можно даже потрогать…
Я тебе отвечаю. — Можно…
Ты берёшь своим ясным взором
В акварели мою настороженность…
Веером, в реверансе, – Винера,
На другой акварели воскресла,
Только это всего взмах от кисти,
Где плавится, синее в красном…
Растворяясь до чистоты боли… на белом.
Ностальгия взорвется… но не скажет,
Лишь взмахнёт рядом ветреной кистью,
И подарит тебе на бумаге,
Солнце на цветущего дерева листьях…
До бела, пишу... — Пробела...
Не затронутой жизни,
С той поры не трогаю краской.
Есть натянутый планшет,
Но на белом, только пыль
Да тень моя, на бумагу,
Без тебя ложится напрасно.