МиллиардButt...

Perfect Indian is he...(с)
 Sinead O'Connor.

мотающимся головой без шапки, волосами
выкинусь на воздух. петь за деньги,
говорить с высокими прохожими. ты знаешь,
порохом не пахнет - раздается запах
перевязанной на локте вялой марлей
маленькой, надушенной собаки.

женщины подлечивают пятки, наждачно потирая вниз
опущенные в брючные с карманом. ляжет
ниц, прочихнется усталая в суставах Стоп.

а ты сидишь, моргаешь, удивляясь жестам,
шершавости на говоре. макаю кисть
в банановое, сцеживаешь дымом на кадык -
меняя цвет в зеленое. я кашляю, смеюсь...

зрачки серее - сепия сминала в карь...
красивое лицо, из слов, размытым серебром,
подаришь в разворот срисованной с себя.

а спички полыхают в стол...марающими
в рыхлые бока, попрятанными в скатерти локтям.
и глупым голосом, проглатывая гласные в словах,
рассказываю о метро внутри тебя,
блондинках, с волосами по плечо,
сереющих на фото и в плащах...
исписанные в тетра-банки и твои
абсурдно-оголтелым в микрофон...