Мои строки, что я выплюнул в страну,
Рикошетом раскурочат мне лицо,
На границе пониманья повернув.
Как бродяга, что прощается с отцом
И уходит, став бездомностью вольней,
Чтоб окрасить жизнь и смерть в свои чернила,
Так стихи мои, – зубастее вдвойне,
На охоту разбредутся от могилы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.